Pijama de Domingo

Sobre mi piel, siempre fiel a tí mismo,
dando calor en noches y mañanas,
con el embrujo especial de lo corriente,
lo cotidiano, lo personal y humano.

Amigo siempre en las mañanas frías,
cómplice oculto en horas de colegio,
felpa inocente guardado entre las ropas,
atrapando el calor en los helados días.

Agradecido regalo bajo el árbol,
en las glaciales madrugadas de Enero,
piel en tu cuerpo siempre bien hallado,
se agradece, aún sin ser el regalo esperado.

Compañero inseparable de hogareños domingos,
cafetero paño de insomnes accidentes,
protector de la piel con su capa de rizo,
separarnos de él y sentirnos perdidos.

Amor incondicional, tú y yo, mi pijama,
cómplice fugaz de besos en la alcoba,
de rápidos momentos o de escapes nocturnos,
salvador incansable de frías sábanas,
amigo veraz en días taciturnos...

Carmen Martagón ©

Comentarios

Entradas populares de este blog

CANELA EN RAMA

"Canelita en rama eres mi niña bonita..". Aquella tarde le vino a la memoria esa frase tan escuchada cuando pequeña. Estaba preparando un arroz con leche para sus nietos y había puesto los ingredientes sobre la mesa. El limón para echar la corteza en la leche, la canela en rama y el azúcar... De pequeña no sabia que significaba aquella frase que su abuela le decía, cada vez que preparaba arroz con leche o torrijas y usaba la canela como ingrediente. Ella siempre quería ser quien alcanzara, en la alacena de la cocina de su abuela, el bote de cerámica donde se guardaba la canela en rama. Para hacerlo se subía en la silla verde lacada, con finas patas de aluminio que parecía iban a romperse al sentarse, y se empinaba para llegar a él, siempre bajo la atenta mirada de la abuela. Cuando conseguía abrir el bote le pasaba las ramas de canela y su abuela repetía la frase acariciando su mejilla. - ¿ Qué significa eres canelita en rama mamá?.- Preguntó un día a ...

Pertenencia

Nada nos pertenece, ni en la vida, ni en la muerte. Somos efímeros: gota de agua, flor cortada, hierba de otoño, hojas caducas, viento del este. Nos han prestado este tiempo indefinido, no sabemos cómo ni #por qué, ni sabemos cuánto ni cuándo, y nos pasamos las horas, los minutos, los segundos: airadas, ansiosos, expectantes, somnolientas, celosos, aburridas, impacientes, violentos, recelosas… se nos pasan los instantes sin poder respirar o inhalando a contratiempo. Nada nos pertenece, ni nuestra propia existencia, estamos aquí viviendo ausentes, olvidando esas pequeñas cosas que deberían importarnos de verdad. Carmen Martagón

Matemáticas

No me salen las cuentas, me acostumbré a contar con los dedos; ahora, con las manos repletas de letras me faltan el pulgar y el índice para sumar instantes. Me sobran sueños, me sobran miedos, me sobran riesgos, me sobran ideas, y me falta esa forma infantil de contar, mientras bailan los números en mi cabeza. No me salen las cuentas, si me llevo dos, siempre me sobran pensamientos, si resto, siempre me falta algún verso. Y me sobran espacios en blanco, me sobran leyes, me sobran mentiras, me sobran odios, y me falta siempre un abrazo de los míos, en las horas de obligada distancia. No me salen las cuentas, enlazo relatos en la memoria mientras reto a la página en blanco, y la enfrento, le cuento historias, anécdotas, recuerdos, y me salto algún renglón donde esconder la pena. En el doblez de otro cuaderno habré guardado las lágrimas, las muchas que me desbordan, las muchas que escondí mientras seguía el cauce de este río de la vida donde debo aprender a lavar la...

... Herencias de mar y sueños

Buscar este blog