no es tan extraño que el sol ya no abrigue mis mejores momentos,
ni que la luna, empeñada en sus salidas nocturnas,
ya no acompañe igual que antes;
me duelen los nudillos por la edad,
será que he llamado a demasiadas puertas, sin certeza.
Cada vez me descalzo con más rapidez,
ya no me entretengo en dejar impolutas las hebillas,
ni en atar o desatar los cordones al soltar las zapatillas de deporte.
He dejado que las pelusas adornen los bajos del sofá,
como adornan los surcos las esquinas de mis ojos.
A veces, incluso el espejo del baño me aplaude al ver las estrías que surcan mis huecos escondidos.
La presbicia, la miopía y el astigmatismo, casi sin corrección, me ayudan a disimular las patas de gallo; ya apenas las veo.
Sigo sin pintarme los labios, por pura desidia,
quizás, por fallo en la memoria al recordar dónde guardo mi color favorito;
el lápiz de ojos se ha vuelto un gran enemigo de mi "llorar por nada".
Me hago mayor,
no recuerdo si alguna vez se lo pedí a las hadas,
malditas sean si me hicieron caso.
Carmen Martagón
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