Ir al contenido principal

Estaciones...


Fundirme de otoños,
abrigarme de inviernos,
derretirme con todas las primaveras,
arder como en el más caluroso de los veranos.

Jugar con las hojas de tu piel,
abrazarme a ese cuerpo que me llama,
dejarme licuar por tus ojos de fuego
y convertirme en hoguera entre los dedos.

Dormir pegada a tu espalda sintiendo el viento,
acurrucada bajo el manto de un abrazo
me transformo en flor bebiendo entre los labios
y me dejo vencer por la marea del deseo.

Seré río entre los meandros de tu cuerpo,
montaña nevada que se derrite en tus besos,
el mar embravecido en las entrañas
y el aire que se esconde entre tus pliegues.

Quiero ser estación en este amor
que cruje
cómo las paredes de cualquier apeadero,
inventar un nuevo color para el invierno
y resguardarme del frío que amenaza mi interior.

Y así...
Viajar entre los vagones de este tren
que ha puesto rumbo al interior
pero retorna a nuestra piel con el estío.

Carmen Martagón

Comentarios

  1. Del Rosa Al Amarillo7 de diciembre de 2016 a las 0:47

    Magnífico Carmen. "Quiero ser estación en este amor...". No se puede decir más con menos palabras. Un abrazo.

    ResponderEliminar

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

CANELA EN RAMA

"Canelita en rama eres mi niña bonita..".  Aquella tarde le vino a la memoria esa frase tan escuchada cuando pequeña. Estaba preparando un arroz con leche para sus nietos y había puesto los ingredientes sobre la mesa. El limón para echar la corteza en la leche, la canela en rama y el azúcar... De pequeña no sabia que significaba aquella frase que su abuela le decía, cada vez que preparaba arroz con leche o torrijas y usaba la canela como ingrediente. Ella siempre quería ser quien alcanzara, en la alacena de la cocina de su abuela, el bote de cerámica donde se guardaba la canela en rama. Para hacerlo se subía en la silla verde lacada, con finas patas de aluminio que parecía iban a romperse al sentarse, y se empinaba para llegar a él, siempre bajo la atenta mirada de la abuela. Cuando conseguía abrir el bote le pasaba las ramas de canela y su abuela repetía la frase acariciando su mejilla. - ¿ Qué significa eres canelita en rama mamá?.- Preguntó un día a ...
2 comentarios
Leer más

Pertenencia

Nada nos pertenece,  ni en la vida, ni en la muerte.  Somos efímeros: gota de agua,  flor cortada,  hierba de otoño,  hojas caducas,  viento del este.  Nos han prestado este tiempo indefinido,  no sabemos cómo ni #por qué, ni sabemos cuánto ni cuándo,  y nos pasamos las horas, los minutos, los segundos: airadas, ansiosos, expectantes,  somnolientas, celosos, aburridas,  impacientes, violentos, recelosas…  se nos pasan los instantes sin poder respirar o inhalando a contratiempo.  Nada nos pertenece, ni nuestra propia existencia,  estamos aquí  viviendo ausentes,  olvidando esas pequeñas cosas  que deberían importarnos de verdad.  Carmen Martagón 
Publicar un comentario
Leer más

Matemáticas

No me salen las cuentas, me acostumbré a contar con los dedos; ahora, con las manos repletas de letras me faltan el pulgar y el índice para sumar instantes. Me sobran sueños, me sobran miedos, me sobran riesgos, me sobran ideas, y me falta esa forma infantil de contar, mientras bailan los números en mi cabeza. No me salen las cuentas, si me llevo dos, siempre me sobran pensamientos, si resto, siempre me falta algún verso. Y me sobran espacios en blanco, me sobran leyes, me sobran mentiras, me sobran odios, y me falta siempre un abrazo de los míos, en las horas de obligada distancia.  No me salen las cuentas, enlazo relatos en la memoria mientras reto a la página en blanco, y la enfrento,  le cuento historias, anécdotas, recuerdos, y me salto algún renglón donde esconder la pena. En el doblez de otro cuaderno  habré guardado las lágrimas, las muchas que me desbordan, las muchas que escondí mientras seguía el cauce de este río de la vida  donde debo aprender a lavar la...
1 comentario
Leer más